Até onde a respiração me leve, onde o último grão de ar põe sua vírgula, as costelas fecham o leque, mínimo nó de escuro que me ocupa, onde a dor dá o seu melhor (corre o rastilho do músculo estirado, no atrito que o corpo reconhece até a origem da primeira dor). Dali onde o que eu sou formula sua pétala de nula pertinência contra as asas, as patas do nunca e do ninguém, desabaladamente flutuo.
Sabe, antes do orkut as pessoas costumavam ligar no dia do aniversário. Ligar, mandar um cartão voxcards (eu acho que é esse o nome), mandar um email. As mais chegadas mandavam até carta ou vinham dar um abraço pessoalmente.
Hoje em dia é tão superficial. É deprimente, cara.